Breakfast at Tiffany's

Breakfast at Tiffany's (Desayuno en el Tiffany) es uno de los trabajos preferidos de Truman Capote y tal vez una de las mejores novelas norteamericanas.

Además, si de autor se trata, Capote es una lectura fácil y divertida y es también considerado un maestro de la escritura.

La historia tiene lugar en el East Side, en Manhattan, durante la Segunda Guerra Mundial, y cuenta la fascinación con una vecina, Holly. La historia se parece a la vida de la madre de Capote. Sin embargo los críticos han sugerido que Holly era tal vez una proyección del autor, un vehículo a través del cual Capote exploró sus luchas con las convenciones sociales, la depresión y su necesidad por permanencia y estabilidad.

Holly habla sobre autores famosos (Maugham, Hemingway, Saroyan), sobre su hermano y las lesbianas.

 

Varias personalidades se tomaron como modelos de Holly, sin embargo Capote señaló que su modelo era rubia, cercana a Marilyn

Párrafos

… Sus ojos desdeñosos inspeccionaron la habitación de nuevo.

— ¿Qué haces aquí todo el día?

Hice un gesto hacia una mesa alta con libros y papel.

—Escribir cosas.

—Pensé que los escritores eran bastante viejos. Por supuesto que Saroyan no es viejo. Lo conocí en una fiesta, y realmente no es viejo en absoluto. De hecho —reflexionó — si se afeitase más... por cierto, ¿Hemingway es viejo?

—En sus cuarenta, diría.

—Eso no está mal. No puedo emocionarme con un hombre hasta que tenga cuarenta y dos años. Conozco a una idiota que no deja de decirme que debo ir a un psiquiatra. Dice que tengo complejo de padre. Lo cual es tan mucho merde. Simplemente me entrené para que me gustaran los hombres mayores, y fue lo más inteligente que he hecho en mi vida.

— ¿Qué edad tiene W. Somerset Maugham?

—No estoy seguro. Sesenta y tantos.

—Eso no está mal. Nunca me he acostado con un escritor. No, espera: ¿conoces a Benny Shacklett? 

Ella frunció el ceño cuando negué con la cabeza. 

-Es gracioso. Ha escrito un montón de cosas para la radio. Pero, quel rat. Dime, ¿eres un verdadero escritor?  

—Depende de lo que entiendas por real.

—Bueno, cariño, ¿alguien compra lo que escribes?

—Aún no.

—Te voy a ayudar —dijo ella —. Piensa en toda la gente que conozco que conoce gente. Te voy a ayudar porque te pareces a mi hermano Fred. Solo que más pequeño. No lo he visto desde que tenía catorce años, ahí fue cuando me fui de casa, y ya medía un metro ochenta y tres. Mis otros hermanos eran más de tu tamaño, enanos. Fue la mantequilla de maní lo que hizo que Fred fuera tan alto. Todos pensaron que era una locura, la forma en que se atiborraba de mantequilla de maní. "No me importa nada de este mundo excepto los caballos y la mantequilla de maní." Pero no era un loco, solo dulce, vago y terriblemente lento. Llevaba tres años en octavo grado cuando me escapé. Pobre Fred. Me pregunto si el ejército es generoso con su mantequilla de maní. Lo que me recuerda que me muero de hambre.

Señalé un plato de manzanas, al mismo tiempo que le pregunté cómo y por qué se había ido de casa tan joven. Me miró sin comprender y se frotó la nariz como si le hiciera cosquillas: un gesto que, al ver que se repetía a menudo, llegué a reconocer como una señal de que alguien estaba traspasando. Como muchas personas con una audaz afición a ofrecer voluntariamente información íntima, cualquier cosa que sugiriera una pregunta directa, una inmovilización, la ponía en guardia. Le dio un mordisco a la manzana y dijo:

—Dime algo que hayas escrito. 

—Ese es uno de los problemas. No son el tipo de historias que puedes contar.

— ¿Muy sucia?

—Tal vez te deje leer una en algún momento.

—El whisky y las manzanas van de la mano. Prepárame un trago, cariño. Entonces puedes leerme un cuento.

Muy pocos autores, especialmente los inéditos, pueden resistir una invitación a leer en voz alta. Hice un trago para los dos y, sentándome en una silla enfrente, comencé a leerle. Mi voz un poco temblorosa con una combinación de miedo escénico y entusiasmo. Era una historia nueva, la había terminado el día anterior, y esa inevitable sensación de insuficiencia no había tenido tiempo de desarrollarse.

Se trataba de dos mujeres que comparten casa, maestras de escuela. Una de las cuales, cuando la otra se compromete, difunde con notas anónimas un escándalo que impide el matrimonio.

Mientras leía, cada vistazo que le robaba a Holly hacía que mi corazón se contrajera. Ella se inquietó. Desmenuzaba las colillas en un cenicero, se mordía las uñas como si añorara una lima. Peor aún, cuando parecía tener su interés, en realidad había un algo revelador sobre sus ojos, como si se estuviera preguntando si comprar un par de zapatos que había visto en algún escaparate.

— ¿Es ese el final? —preguntó ella, despertándose —. Por supuesto que me gustan las lesbianas. No me asustan. Pero las historias sobre lesbianas me aburren. Simplemente no puedo ponerme en sus zapatos. Bueno, de verdad, cariño — dijo, porque yo estaba claramente perplejo — si no se trata de un par de viejas tortilleras, ¿de qué diablos se trata?

Pero no estaba de humor para agravar el error de haber leído la historia con la vergüenza adicional de explicarla. La misma vanidad que me había llevado a tal exposición, ahora me obligaba a calificarla como fanfarrona insensible y sin sentido.

—Dicho sea de paso —dijo — ¿conoces a alguna lesbiana agradable? Estoy buscando una compañera de cuarto. Bueno, no te rías. Soy tan desorganizada que simplemente no puedo pagar una sirvienta; y realmente, las lesbianas son maravillosas amas de casa. Les encanta hacer todo el trabajo, nunca tienes que preocuparte por las escobas, descongelar y enviar la ropa.Tenía una compañera de cuarto en Hollywood. Ella actuó en películas del oeste. La llamaban la llanera solitaria, pero diré esto por ella, era mejor que un hombre en la casa. Por supuesto, la gente no pudo evitar pensar que debo ser un poco tortillera. Y por supuesto que lo soy. Todos lo son: un poco. Así que ¿qué? Eso nunca desanimó a un hombre todavía, de hecho, parece incitarlos a continuar. Mira al llanero solitario, casado dos veces. Por lo general, las lesbianas solo se casan una vez, solo por el nombre. Parece acarrear tal prestigio ser llamada después sra. de tal. ¡Eso no es cierto!

Ella estaba mirando un despertador en la mesa.

— ¡No pueden ser las cuatro y media!... (Breakfast at Tiffany´s, Truman Capote. Traducción y adaptación propias.)

 

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Fuentes

Breakfast at Tiffany's. Introduction. Shmoop

 

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